Sede

A sede é de beber
Da vida, aquilo que mata
Da morte, o que sobrevive
Da água, o que desidrata.

Bilhete para Quintana

Entre aquele escarro no abismo

E a gélida geléia geral

Me envenena de tão visceral

Um idoso qualquer romantismo.

É a morte, e os olhos marejados.

É a sorte, de conhecer o outro lado.

É a maestria de quem rege a vida

Sabendo o certo, o final da sinfonia.

Afinal, no final tudo são meios.
Quanto ao fim, ainda receio
Seja sórdido demais para estampar
A jovialidade de um princípio sem princípios.

Já nem lembro a que vim
Com a cara da cidade na minha
Os sapatos pretos e a gravata
Minha forca diária
Meu suicídio tênue e silente de cada dia.

Raras vezes me encanto

Entretanto,

Poucas coisas

Como quando canto

Formam belos "excetos"

Nas regras desta alma,

Ou nem tanto.

Canção da Roça

Agora já não tinha mais

Sangue nos olhos

E era um homem como os seus

Feito em seus sonhos

Em cada tia no tear

Ou na cozinha

A vida alheia no jantar

E em suas linhas

Agora já não era o caos

Que se assumia

Em troca de todo o dinheiro

Que nunca teria

Em cada tio no violão

Ou na varanda

Em cada primo pé no chão

Pelas cirandas

Agora achava que era livre

E que podia morrer

Então a qualquer custo partiria

Ver o sol nascer

No ribeirão... Entre as folhas do verão.

Tudo aquilo que poderia
Cedo ou tarde vir a calhar
É agora obsoleto e atrasado.

E eles continuam mirando
Os ideais vazios de três gerações atrás.

Pelejando contra o auto-flagelo
São patéticos estereótipos da liberdade

Cada vez mais me convencem
De que não almejar salvar o mundo
É na verdade uma dádiva
De quem quer por ele ser salvo.

O relógio despertador
Desperta o homem
Que logo cedo, acorda o dia.

O relógio desperta a dor.