Há os que enxeguem um velho
Em um banco repousado
Descansando a idade na sombra

Há os que vejam um ensaio
O prelúdio para a partida
A decrescente marcha da vida

Há os que revelem histórias
E interpretem o sofrimento
E em seu fim, o merecido repouso.

Mas também há quem não enxergue nada
Quem passe indiferente à idade
E indagará lá pelos oitenta
Onde está minha mocidade?

Ele os queima em fogo brando

E lentamente os desalenta.

Enquanto mártires viram quadros

Um auxílio para a manada

Continuar segurando

Até a última gota de vida.

Sem Abreviação (Marcos Zanturin)

Abreviamos o passo,
mas nunca o vinho.
Sob álcool e uvas,
as memórias florescem.

De um modo inconstante,
sem abreviar a amizade,
tanto anos passam
e longe de findar.

Ao som de ventos cantantes
e violões errantes,
cortaremos ainda muitas noites
sem sono nem cansaço.

Sem rimas, nem abreviações,
sem rumos, nem timões,
celebremos o passado,
brindando o futuro.

Sede

A sede é de beber
Da vida, aquilo que mata
Da morte, o que sobrevive
Da água, o que desidrata.

Bilhete para Quintana

Entre aquele escarro no abismo

E a gélida geléia geral

Me envenena de tão visceral

Um idoso qualquer romantismo.

É a morte, e os olhos marejados.

É a sorte, de conhecer o outro lado.

É a maestria de quem rege a vida

Sabendo o certo, o final da sinfonia.

Afinal, no final tudo são meios.
Quanto ao fim, ainda receio
Seja sórdido demais para estampar
A jovialidade de um princípio sem princípios.

Já nem lembro a que vim
Com a cara da cidade na minha
Os sapatos pretos e a gravata
Minha forca diária
Meu suicídio tênue e silente de cada dia.

Raras vezes me encanto

Entretanto,

Poucas coisas

Como quando canto

Formam belos "excetos"

Nas regras desta alma,

Ou nem tanto.